que se me escurre entre los dedos,
esta vida que me roba segundo tras segundo
respiro tras respiro el cuerpo
[decrépito a esta altura]
ESTA VIDA, ESTE TIEMPO
que discurre intransigente hacia
el final sabido y rehusado
desde el principio del principio.
La vida,
que ahora cuento de a veintenas
y pronto contaré en treintenas
lejana del principio
acercándose en picada
hacia el final…
esta vida, ESTA Y NO OTRA,
es un desecho de equivocaciones
un rosario de penas con
pocas alegrías.
La vida,
que tengo hipotecada
viviéndola de prestado
[tengo la condena en suspenso]
pensando solamente en
un futuro cercano sin ilusiones
porque no me animo, porque
no tengo ganas, porque cobarde,
me repliego ante la finitud de
mi existencia.
La vida, el tiempo, MI VIDA,
larga travesía tempestuosa,
que precaria se mantiene
sostenida por un trozo de pasado
que fue alegre y luego
-misterioso designio-
nebulosas de tristeza y agonía
espiritualidad perdida
mortalidad asegurada
¡condenada ironía, qué risa!
yo que sufro tanto
no quiero morirme y sin embargo
muero poco a poco cada día
al mirarme en el espejo
-pálida esencia de belleza-
arrugada, encanecida,
encogida por el tiempo y
amargamente sola
ENVEJECIENDO
¡¿QUÉ REGALO ES ÉSTE
QUE EN EL ESPLENDOR
LA FLOR SE MARCHITA Y
PASA SIN PENA NI GLORIA
A LA OSCURA ETERNIDAD
DEL OLVIDO?!
© Verónica Curutchet
THE POEMS OF VERONICA
Vero...mal herida llego
ResponderBorrarmal herida y quiero
darte mis manos, no podemos
darnos por vencidas,soñemos
tan cruel la vida?
besos
Hola Vero amiga no decaigas...sueña y vence ese desanimo, que eres una persona especial y muy valiosa para los que te queremos...es un poema muy triste pero bellisimo...te mando un abrazo muy fuerte cielo...
ResponderBorrarLa vida, siempre repleta de claroscuros.La hazaña , a veces, es destacar y aferrarse a sus pequeños matices y coloridos.
ResponderBorrarUn abrazo
La vida puede haber sido de mil maneras distintas y todas juntas en una paleta de mil colores. Lo importante es que nunca perdamos el timón y sea el resultado de nuestras decisiones, cariños.
ResponderBorrarGracias Mía, sos un sol
ResponderBorrarun besazo y gracias por pasar!
Siempre sueño Arwen, simplemente es un poema, espero te haya gustado
ResponderBorrarun abrazote!
Así es ANAR. mil besos!
ResponderBorrarCRIS,
ResponderBorrarcuánta razón tienes!
Un poema bellamente triste... pero si te sirve de consuelo, te cuento algo: todos envejecemos, a todos nos salen canas hasta en mala parte (y no pueden verse) y como si fuera poco, todos -incluso esos soberbios de m... que nos desean la muerte (hace poco me toco uno solo porque a mi no me gusta el tango)- nos vamos a morir. Esa es la unica certeza que tenemos junto que todos nos vamos a ir pataleando como el mejor de estar despiertos, si es que sacamos fuerzas de debilidad y ahorcamos a la parca con la tubuladura del suero.
ResponderBorrarUltimamente yo tambien he cambiado mucho, no solo en las canas, lo mas facil de solucionar con un pomo de tintura, sino en mi andar ondulante que no es sensual sino de mareo y los dos huespedes que cargo que ya veran como los sacan si es que pueden alcanzarme para meterme al quirofano porque creo que sobria no....
Wilhemina Queen, me encanto el poema, el estilo, la profundidad.
ResponderBorrarPero mucho mas saber que no es autobiografico...
Te abrazo, mucho
MentesSueltas
Te veo muy pesimista, amiga. Ésta es la vida que tenemos y hay que esforzarse por obtener lo mejor de ella. Un beso,
ResponderBorrarV.